他是个瘟神，所到之处都是危难瘟疫，环绕着他的人都性命攸关，他苟延残喘在这个地方，连累着所有人都要战战兢兢，别人一批批为他送命，他自己还好好的喘着气。
突然间有人扯住了他的手，他的视野也亮了起来。
“这一遭每个人都要走的，”那群人说，“你别动，我们做的多了，免得你再受次罪。”
蔡居诚突然想了起来这是要做什么，他惊恐地往后退，那些人却像压境的乌云，附骨的蛆虫一般，不紧不慢但亦步亦趋地跟了上来，“你这副模样给谁看，”他们桀桀的笑声和轻蔑的哼声交织而来，像带着刺的捕鸟网一样把穷途末路的鹤卷在正中，任凭他挣扎得血染白羽，奄奄一息，“还指望有人来救你？”
他记得他没经过这一遭的，典狱长巡视，他保住了自己手脚的指甲，只被扎了一回，在白玉般的指甲下头凝成了紫红的血雾，过了两个多月才消失。
可是在这里那种疼痛还是这么真实，他们按住他的手，将竹签子插进指甲之间，这东西终究不过签子结实，只是轻轻一掀，一片指甲便翻落下去。
十指连心，那签子嵌进去的时候似乎在用钝剑削开他的心脏，再一片片送去烫熟。这种钻心之痛差点让他昏厥过去，那些人不知道从哪拿了脏水来便泼他一脸，直言若是昏过去了这还有什么意思，还找得到什么乐子。
他可能在惨叫，但身边的人似乎没一个听见，他们仍在说笑，谈论着阁里漂亮的姑娘，楼上清冽的美酒，带着单纯的，不经意见流露出来的残忍，提醒着他这些以后他再也看不见的景致。
这活计他们确实是做熟了，手上的动作一点不慢，言语间他便少了六七片指甲。等到只剩下两片的时候他已经冷汗连连，失了挣扎的力道。
他不愿流泪，但泪水在疼痛的刺激下忍不住便落了下来，他眼前发白，混混沌沌，等新的一片被掀落的时候也只是低声抽了一口气。
太疼了，怎么能这么疼。
有人不满他的反应，用力按了一下他失了保护的指尖上那些丑陋的肉色，他弹动了一下，咬破了自己的舌头。
到处都是血，他们拉着他的腿，诱骗他乖乖听话，“你别乱踢，”那些人说，“剥完了我们便走，让你一个人呆着。”
他想让那些人走，他只想蜷起来休息一会，若是能睡得着便更好，但愿他们已经忘记了那副永远能吵醒他的破锣。他颤颤巍巍地伸出脚去，那些人按住他，肆无忌惮地把竹签刺进去，就着那些鲜血撕下来他的尊严和骄傲。
然后很快他就没有指甲了，的确很快，那些人扬长而去，离这里远远的，把他留在此处，让他慢慢地坏掉。
他觉得全身上下都疼得麻木了，他继续回到那个角落，到处都是血的气味，又腥又臭，他把鼻子掩在衣料里，想要躲开这阵味道。
这件衣服是逃亡路上买的，白的布料，银的滚边，上头还有些暗秀的纹路，素净得很。
像少年游时那件被杏花落了满身的衣袍，只要穿上身，便好似临风玉树，无瑕白璧，纤尘不染，不知愁苦。
他还是喜欢这件衣服的，而他现在也害了这件衣服，若是没有被他买了去，又怎么会这般落在泥里，脏成这个模样。
他倒在地上，有一双手穿过铜墙铁壁般的木栅栏，抚了抚他的发顶。
这种感觉如此熟悉，蔡居诚觉得他好像终于抓住了那只能救他上去，拉他出无边苦海的手，“小哑巴…”他膝行着拼命靠近那只手，“你…你怎么来的。”
他看不清楚那人的脸，这种感觉却如此熟悉，但脸上却笼着迷雾重重，连带着半个身体都看不分明，只剩下那一双手，干净，修长，捧着他的脸颊的时候带着些无言的安慰。
“你…”
他不知道小哑巴看见他这副模样会做什么感想，小哑巴真是把他当作心间朱砂痣那般疼宠着的，看见他磕了点淤青都要帮他轻轻揉个半天，更不必说他现在这个模样。
破破烂烂，残败不堪。
“我没事，”于是他没有用没了指甲的手去碰他，那些肉鲜红扭曲，还一丝丝往外头渗血，小哑巴怎么能看见他这个模样，“你过来，把这个打开，拉我一下…”
“师兄。”
他的手停在了半空，那恼人的迷雾散去，底下的五官清晰而棱角锋利，即便是看一眼都要割坏他的眼睛。
那是邱居新的脸。
蔡居诚好像吞下了燃烧的炭火，从口腔到喉咙全部都痛得如同起了一串水泡，“你…”他疼得厉害了，咬字都不清楚，“你滚开…！”
他想收回手去，邱居新反而抢先一步，握住了他的那双手。
蔡居诚想要甩开，那双手却握得越发紧，手指被压得发疼，却也暖得发烫。
“蔡居诚。”
他说。
“自作孽，不可活。”
他松开手，蔡居诚觉得他手里被塞了什么。
滚烫的，炙手的，在他颤抖的双手中灼烧的他的皮肉的，甩不掉也放不下的。
那是真正的一块炭火。
蔡居诚尝出了嘴里的腥甜。