斯克亚罗坐起来：“当然，那个司机，”他两手合抱做了个交叉扭的动作，“不用担心。”
男人皱起了眉头，举着喝了一半的百威。
“不不，我不是说你的技术很烂。”
“你这个人，”斯克亚罗伸指在空中点了点，“给人的感觉过于强烈。这种让人过目不忘的印象对一个杀手来讲，是他妈最糟糕的。”
红眼病人稍稍低下头，踩着茶几边缘看着坐在地下的斯克亚罗。
他的眼睛第一次在这个访客身上对焦。然后，一个铝皮空罐愤怒地砸在访客正后方的墙壁上。
“吵死了，闭嘴。”
凌晨五点。
又来了，那种被海水袭击继而窒息的钝感，明亮的天光在他上方飘渺的摇晃着。
鼾声渐大。桑萨斯烦躁地坐起，低血糖带来一阵头痛的眩晕。
访客侧卧在地板上，背对他，睡得很沉。
桑萨斯别着枪，小心地站起，捻掉耳后一根麦草色的金发。他光脚跨过地板上数不清的障碍，在访客背后蹲下。
不很亮，但足够他的眼睛借光，在那人的后背右肩胛上，衣料自外向内卷成一个烧焦的小洞。
他在杀意之中反手握枪。
枪口瞄准那人的后心。他勾了勾手指，放下了。
不，等一等。
子弹斜斜地嵌在那里，他摸了摸，是俄式小口径子弹，很古老的型号，但比起正常的子弹略略显小。
不对，那是仿弹。
他上过阿拉斯加靠岸的赌船，那是毛子玩□□赌用的仿弹，根本打不死人。
难怪他活了这么久。
桑萨斯低低地注视着黑暗中闪着微光的金属弹壳，左手来回在枪管上摩挲。
……你，到底是什么人。
#05
“玩□□赌吗？”
最后一个问题，斯克亚罗张了张嘴，白朗宁静静地躺在茶几上。他不敢用是或否之外的字眼回答，他知道，这个红眼病放了他两马，下一次再打诳语，这男人会毫不犹豫地打爆他的头。
两个小时前他被易拉罐撞击后脑的钝痛唤醒，背上火辣辣地痛成一片。他艰难地拧着脖子，看见空弹壳、钳子、双氧水丢在脑袋边。
“自己处理，准备回答问题。”
他忍着痛包上纱布——不管怎么说，他很感激子弹被弄出来了——双氧水倒在伤口上滋啦啦冒着烟，痛得他要咬断舌头。
斯克亚罗乖乖地靠着墙坐下，男人坐在沙发床上，正在给白朗宁换弹匣。
他用加□□管敲了敲桌面：“回答是或者否，听明白了吗，渣杂。”
时间回到两个小时之后，他紧紧靠着坚硬的墙体，背又痛起来了。
“不是。”
男人眯着眼，靠回软软的床垫里，伸手一抠，白朗宁发出极其轻快的拉栓声。
“我没提醒过你少撒谎吗，你的演技实在是拙劣得很。”
“好吧，哥们儿，别开枪。”他尴尬地咳嗽，拉紧外衣，想尽量让自己显得体面些。
“……我扒了萨摩亚来的赌船，买不起票，赌了一把，惹了麻烦，现在你明白了吗？！”他几乎是用吼的说出这件掉面子得很的事，对面的红眼病却闭着眼两手交握陷在沙发里，无动于衷。
“现在你满意了吗？！”
男人突然睁开了眼睛，却不是对他的话做出反应，而是按住了左耳上挂的蓝牙耳机。
他沉默了一会儿，站起来把枪放回茶几上，低低地说：“是我。”